Autorretrato de una especie

escombro sobre escombro
en la ciudad de plata
somos el desayuno de las ratas
sábanas de piel crucificada
por el fuego cruzado
entre el imperio dorado
y el pueblo escarlata

tengo la mirada fija
en un cubo de basura
su forma fría y dura
me dice que nada dura
todo acaba entre sus paredes
tras pasar una gran criba
tragar el pis de mil ratas
tragar cemento por los ojos
oler mierda hasta en las flores
y disfrutar el cóctel de sabores especial
del gran dios de la pestilencia mórbida

somos seres redundantes
casi lo mismo que antes
cada vez más pulido el camino
del caos igualante
cada vez mayor zumbido
de la esencia disonante
acercándose a la cumbre
esperando a desmoronarse

Número

número:=entidad exacta que encierra la incertidumbre

a su alrededor todo es relativo
pero el número avanza
seguro de sí mismo
avanza contra el mundo
el mundo avanza
se detiene
el número empuja
avanza
todo avanza
se detiene
iteración infinita

el algoritmo del hombre
del número
irresoluble en tiempo exponencial
es una locura
trabaja en una máquina de Turing infinita
con máquinas infinitas que trabajan
hombres
ordenadores
sistemas planetarios
(fogonazo del futuro)
el número es eterno

La fábula del chacal y la tortuga

¿Para qué navegar en el mar pudiendo navegar en el cemento,
sobre los cables, entre los muertos?
Un tren marchará con mi nombre, mis ojos cerrados, mi eco,
una jauría de recuerdos silenciosos perdiéndose en el desierto.

Soy un chacal, soy los chacales,
soy un pez, soy los relojes
que perdieron demasiado tiempo
dando vueltas alrededor de sí mismos,
edificios construyéndose en un abismo.

Asoma un perro con su hocico
buscando a un fantasma,
esperando que se haya perdido,
es un fantasma rígido y blando
y está no buscándolo,
no es que no lo esté buscando,
está paralizado, es un señuelo,
¿quién lo adoptará primero?

Hay una tortuga alzando el vuelo:
está soñando
premonitoriamente,
silenciosamente,
expectante,
que se despide de los chacales
en la frontera del desierto.

Between the Moon and the Sun

What happens when you cross
the Moon with the Sun?

What happens when you cross
your fingers in the air?
Expecting something
that's nothing at all.
What happens when you believe
in a holy, invisible man
who stalks us all
while we do nothing at all?

                 ...

The world is what happens.
Everything is what happens.
What we know and we ignore,
nothing's left without happening.

                 ...

Born (and live) and die,
feel and feel and feel.
Reek (and decompose) and disintegrate
after believing in loads of shit.
Buried with the Moon and the Sun
without a single truth
and a wasted life
upon your back.

_____________

Ninguna voz puede decir más
que el silencio de los muertos
por muy grande que sea su eco.

LMBS dancehall

la muerte baila sola
busca compañeros
en el salón de baile
la acepten
la rechacen
todos desaparecen
solo quiere bailar
sola no
pero nadie puede

la muerte está triste
a veces furiosa
se los lleva en oleadas
buscando compañeros
nadie baila con la muerte
pueden jugar
tentarla
pero bailar
otro mundo

la muerte sigue bailando
hasta cerrar el salón
con el cierre del universo
hasta que la muerte
muera de agotamiento

L/C

el centro de la cordura está en la mente
el centro de la locura está en el mundo
y no hay nada más absurdo
la mente y el mundo son solo uno
al final no hay nada más duro
que no ser uno con el mundo
y acabar aburrido o demente

¿quieres vivir?
disfruta tu agonía
tu locura
no todo es sobrevivir

el centro de la locura está en lo vivo
el centro de la cordura está en la muerte
y todo es indiferente
cordura, locura, supuran infinito
este se despliega en nosotros mismos
¿cómo cabe sino tanta mierda en la mente?

donde estás, eres
y no eres, si quieres
explota en ti y muere
como si fuera un paseo