Sucio.

Sucio, sucio.
Sucio es el mundo.
Limpias la ventana,
y lo sigues viendo sucio.
Sucio como el primer beso.
Sucio como un domingo por la tarde.
Sucio como uno de los primeros discos de Darkthrone.
Las fábricas lloran suciedad.
La lluvia, queriendo ser pura,
es solo agua sucia.
Sucia, sucia.
Sucia como la primavera,
que ha de limpiarse la mierda
que le dejó encima el invierno,
ducharse, arreglarse,
e irse de fiesta.
Sucio como concepto,
como nombre,
como existencia,
como ente,
como todo,
como la nada,
como el ego,
como la vida.
Sucio como palabra.
Sucio como universo.

La canción es muy mítica.
Pero vaya, piensas en Transilvania y....sucio.