Malote

El otro día hablé con una baldosa. Iba a pisarla y:
-¡Eh, tron! ¡Por favor, no me pises!
-¿Eh? ¿Por qué no? Eres una baldosa, las baldosas son para pisarlas.
-Verás... soy alérgica a la mierda. Y tú pisaste una mierda.





















Así que le cagué encima.

Menos ego colectivo

historiadores
dicen
pompeya cayó
ante un horror

el hombre no lo creó

lo extrahumano
no nos deja
ser algo
superior

Desahogo

la profe está dando clase
y yo no quiero
me cago en todo
qué coñazo
no quiero escribir poesía
quiero soltar tacos
joder
pero no puedo soltar tacos
mierda
porque estamos en clase
así que escribo
cojones
en serio
qué puto coñazo
las clases prácticas molan más
mucho más
hostia ya

hzsgfhdsddaadsfgsxxahghhzxgasxgahzghxgagxzahg

he intentado atender
pero no puedo
qué maldito coñazo
las clases teóricas
de informática
en matemáticas
son un despropósito
pedos en el viento
voy a dejar de escribir
fingir que entiendo
y hacer sudokus
o algo
coño ya

Desesperanza/inutilidad

Hoy encontré la desesperanza
en las cosas más inútiles,
pues en este mundo todo ha de servir
para algo
a alguien
por algún motivo
y la gente se olvida
de que las cosas más inútiles
también tienen su belleza.

¿Y no será que los corazones
de la gente
se contagian
de la desesperanza
de las cosas inútiles?
¿Y por eso van llorando
sobre los engranajes
de la utilidad?

¿Y no será que la belleza es olvidada
y prevalece la formalidad?
¿Y por eso nadie construye
más allá de los límites
de su supuesta realidad
tan útilmente real?

Hoy encontré la desesperanza
en los corazones de la gente
y su terrible inutilidad.

A-God-lone

God bless the world.
We have fallen along
the lenght of our sins.
We just need to be forgiven.
God bless us, please, please.
...
Please
...

Implying there's a God!
Implying we're not alone
with our pain!
Implying we're the good ones
created in his own image!

Painted by our sloth
we created his image,
and our pathologic
self-destruction,
our death-bearded brain
twitching with our sins,
there it is.

Lying.
Lying.
Lying in the floor
of the God's rubbish.
Lying to ourselves
with ideas of creating.
Creating a freedom
in our pain valley.
Creating the boredom
without wanting it.
Lying to the face
we appear to carry
and we believe to see!

Alone with the idea of God
we created
we are.
Alone with our dumbness.
Alone with our slumber
who came to our attempt to survive.
Alone with us,
in this invisible light.

We alone are.

Recital.

En mi graduación de Bachiller leí tres poemas de este blog y está grabado. El vídeo no es precisamente una maravilla de la naturaleza, pero el sonido con cascos es medianamente decente:

Los poemas:
http://decapitandoversos.blogspot.com.es/2013/03/pobre-monicreque.html
http://decapitandoversos.blogspot.com.es/2013/03/jamas-podre-recordarme-mi-mismo.html
http://decapitandoversos.blogspot.com.es/2012/06/la-mesa-y-el-vigilante.html

¡Gracias a Adrián Ríos por grabarlo!

Dos preguntas:

¿Por qué esa concepción tan trágica de vuestra muerte?

¿Acaso os va a importar después de que suceda?

Hoy no.

En uno de sus paseos matinales, Alguien se encontró a Aquél.

Aquél llevaba una carta. Alguien la cogió y:

"Que usted lea esta carta confirma que me he suicid-

Alguien cerró la carta inmediatamente. Y Aquél se levantó de nuevo.

¿Por qué me gusta tanto la música?

Porque soy sordo. Lo sé, es paradójico. Pero la explicación es simple: por el hecho de ser sordo, me cuesta entender a la gente cuando habla. La música no hay que entenderla, hay que sentirla. Y sentir no me cuesta.
Por eso me gusta tanto la música, porque me recuerda que no todo es cuestión de entender.

Pretenselensión

La luna me mira
con su palidez mórbida
Me haces llorar,
voyeur grandiosa,
un asteroide revolucionario
y tú estallando en mil pedazos,
fundiéndote con las estrellas,
sería bonito,
te empeñas en afear
cualquier cosa
con tu belleza natural,
lo natural no tiene por qué ser verdad,
te odio,
estoy dentro de ti cada vez que te miro,
no puedo evitarlo,
el asteroide tú misma
y cada uno de tus pedazos,
reventando tú sola,
flotando en la hierba del cosmos,
en bosques galácticos,
en un mar de plasma,
todo inalcanzable
y aquí delante,
sería perfecto
en cierto modo.

Pobre monicreque

Monicreque,
encordado,
xira no vento
sen liberdade.
O vento zoa
e ti bailas,
xirando.
Cres que es libre,
pero as cordas
tanto coma ti
non queren bailar.
Chora madeira,
monicreque,
chora,
podes danzar,
pero non voar.

Jamás podré recordarme a mí mismo

he sido tanta gente
ni en la inmensidad de los siglos
mi alma podrá desenvolverse
plenamente
alcanzar un...
algo como...
éxtasis divino

alter ego pasados
antropófagos
cada uno devorado por todos
y cada uno de todos
aquellos que conforman ese todo
incompletándolo con cada segundo
que pasa
hacia delante
o
hacia atrás
encerrándolo en ese infinito espacio
corporal

mezclándose
orgiásticos
fantasmaloides
geométricos
anticlinales
explosivos
selectivos
unívocos y a la vez espaciales
hiperdimensionales

disgregándose
reuniéndose
cada dos segundos
(si lo pongo en cursiva es porque aquí no debería ir una unidad de tiempo, si no el infinito prisionero)

y no se debe confundir todo esto
con metafísica
¡por Dios!
es sentimiento
nada más

me creo ser humano
es creencia
nada más

me fundamento en supuestos
principiosdiosessupersticionesestodolomismo
es creencia
nada más

creo conocerme
es creencia
nada más

a la hora de la verdad
crea lo que crea
solo habrá sentimiento
nada más

esto es lo que creo
es creencia
nada más

Pereza justificada

Años atrás de los hechos, cuando...

La verdad, la historia es tan larga y enrevesada que a mí me llevaría años escribirla y a nosotros nos llevaría vidas comprenderla. Y eso sin tener en cuenta que la cantidad de innovaciones introducidas es tal que tiende al vacío existencial producido, en ocasiones, por el hecho de creer en exceso tener lo imposible.
No obstante, me gustaría satisfacer la posible curiosidad del lector, que suele gustar de conocer los finales; pero dicho final es tan largo y enrevesado en sí mismo como la historia en general y, por lo tanto, me permitiré el lujo de resumirlo:

Al final, todos mueren.

Ea.

No tiene forma, es.

Antes, uno peleaba para sobrevivir.
Ahora, por ver quién es el que más sufre.

- El dolor de la regla es algo que los hombres no podéis ni imaginaros.
- Pues una patada en los cojones duele como varios cientos de partos a la vez.
- A mí me pegan en casa.
- Yo soy ciego, imbéciles.
- ¡Mierda! ¡Me han rallado el Rolls!
- Oye, que en África millones de personas se mueren de hambre.
- Me pica el culo.

tiembla en la sombra

tiembla en los páramos de acero y lágrimas

tiembla en tu agonía

grita

Dolor, horror.

Horror, terror.

¡Terror! ¿te duele?

Eso es un horror.

Y así, horror tras terror, frío y calor informes en el vacuo 

(de azufre, ese olor)

la Nada se hizo Universo y todo fue dolor.

Los átomos chocaban, y aún se encuentran por Furia.

Todo, antes encerrado en Nada, se despedazaba.

Angustia saludaba a Tormento, Felicidad huía...

y millones de miles de años después 

en un mar de dolor desgranándose, sobrevivir.

Célula tras célula.

Insecto tras reptil.

Por circunstancias de la vida, Vida llegó y se hizo mártir.

tiemble tu voz

 y tiembla tú

vive temblando

pero mira la luz

¿Te pica el Rolls? ¿Te rayan en casa?

¿Tienes la regla en los cojones? ¿Pares ciegos imbéciles?

¿Se mueren millones de personas en África de picor en el culo?

Bueno, Felicidad huía... pero se deja perseguir.

Mal hecho.

Es perfectamente normal que, al cortarse una uña, esta caiga al suelo.
Es normal que, después de hacer un poco de fuerza para cortarla, salga disparada y caiga a dos metros de distancia.
Es un poco más raro que, después de sudar sangre para cortarla, salga volaaaaaaando y se vaya de viaje al otro extremo de la habitación.
Pero lo que ya no es normal en absoluto ni admisible es que, después de llorar vómito para cortarla, la uña trace una parábola perfecta en el aire, rebote en el suelo, salga por un resquicio de 1 cm en la ventana, caiga en el ala derecha de una cigüeña, viaje en el ala hasta una ciudad situada a 1327 kilómetros al sursureste, llegue al hogar de un carnicero y una prostituta, se desprenda del ala, caiga al suelo, vuelva a rebotar, se dirija hacia la boca de la prostituta que no paraba de gemir y aún no había visto al ave, se clave en su garganta, le contagie el SIDA que llevaba desde que su dueña original arañó al yonki que la intentaba violar y deje huérfano al niño que traía la cigüeña.
Se espera que las uñas como usted se comporten de acuerdo a su elevado status, señorita.

¿Quién?

Jamás fui lo que soy, ni seré yo mismo, un segundo, un microsegundo, la cienmilmillonésima parte de cada  segundo de aparente monotonía.

Soy un sistema abierto.

Materia y energía en un entorno todo lo hostil que yo quiero (la hostilidad es solo un concepto). Soy luz, y seré luz. Soy oscuridad, y fui oscuridad. Pero jamás fui la misma luz ni seré la misma oscuridad.

No soy tú, él, ella, nadie... y tampoco soy yo. Mis células tampoco son ellas, ni tú, ni nadie. Su comunicación sináptica, su síntesis de proteínas, su fagocitosis son el amarnos a rayos y sombras, el generarnos nuestra existencia sin saber el por qué (¿qué importa? muertos no nos lo podríamos preguntar), el matarnos o abandonarnos para no dañarnos. No soy tú, ni todos, ni nadie. 

Soy lo que he hecho, lo que me han hecho, lo que me ha hecho. Soy lo que me han dado, lo que me han arrancado, lo que he sintetizado, lo que he catalizado, lo que sí y lo que no. Soy hola y adiós. 

Y soy Universo.