Between the Moon and the Sun

What happens when you cross
the Moon with the Sun?

What happens when you cross
your fingers in the air?
Expecting something
that's nothing at all.
What happens when you believe
in a holy, invisible man
who stalks us all
while we do nothing at all?

                 ...

The world is what happens.
Everything is what happens.
What we know and we ignore,
nothing's left without happening.

                 ...

Born (and live) and die,
feel and feel and feel.
Reek (and decompose) and disintegrate
after believing in loads of shit.
Buried with the Moon and the Sun
without a single truth
and a wasted life
upon your back.

_____________

Ninguna voz puede decir más
que el silencio de los muertos
por muy grande que sea su eco.

LMBS dancehall

la muerte baila sola
busca compañeros
en el salón de baile
la acepten
la rechacen
todos desaparecen
solo quiere bailar
sola no
pero nadie puede

la muerte está triste
a veces furiosa
se los lleva en oleadas
buscando compañeros
nadie baila con la muerte
pueden jugar
tentarla
pero bailar
otro mundo

la muerte sigue bailando
hasta cerrar el salón
con el cierre del universo
hasta que la muerte
muera de agotamiento

L/C

el centro de la cordura está en la mente
el centro de la locura está en el mundo
y no hay nada más absurdo
la mente y el mundo son solo uno
al final no hay nada más duro
que no ser uno con el mundo
y acabar aburrido o demente

¿quieres vivir?
disfruta tu agonía
tu locura
no todo es sobrevivir

el centro de la locura está en lo vivo
el centro de la cordura está en la muerte
y todo es indiferente
cordura, locura, supuran infinito
este se despliega en nosotros mismos
¿cómo cabe sino tanta mierda en la mente?

donde estás, eres
y no eres, si quieres
explota en ti y muere
como si fuera un paseo

GEG

Upon God is existence
cause he exists too
but God is the most powerful
so existence is God
existence is world
existence is our fear
and our creation of God

Come closer, Life
I want to ask you for
an answer for now
an answer forever closing God
closing him away from the minds
No one shall fear
the belonging to the Sun
it's all in your mind
in your life,
in your heartbeat

Existence is God
existence is world
existence is our fight
with the Evil God

Walk us away from the false light

Suicidio intelectual

Hubo una vez un hombre
que avanzaba por unas escaleras.
Los peldaños a veces subían,
otras veces bajaban,
otras veces no estaban
y el hombre no entendía nada.
Lo único regular era aquella bóveda
que cubría las escaleras
donde resonaba aquel grito
un eco de dolor humano
que emanaba de la garganta del hombre
a cada paso incomprensible,
a cada baldosa que pisaba
y que, a su parecer,
lo pisaba, lo aplastaba,
lo hacía añicos mientras agonizaba.

Entonces, el hombre dijo:
"Tiene que haber algo
después de todo esto
un premio por este sinsentido
y he de creer en ello".
Los escalones se reorganizaron de golpe
y, ante los ojos del hombre, se mostraba
una escalera recta, ascendente,
con una luz brillando al final
entre ella y la bóveda.
Comenzó a avanzar hacia esa luz.

Años más tarde, aquel hombre
o amasijo de piel, huesos y recuerdos
de aquellos peldaños rectos e interminables
seguía avanzando hacia aquella luz
pero no pudo más.
Entonces, todas las baldosas
que pisó el hombre en su ascenso
lo aplastaron de golpe
y comprendió que en aquel ascenso
solo había avanzado por la nada
y echó de menos aquellos peldaños
irregulares, caóticos y despiadados
pero, en el fondo, emocionantes,
que en realidad nunca lo habían pisado.
En el último segundo comprendió
y las escaleras desaparecieron
y se precipitó hacia la nada que lo esperaba
desde que empezó a caminar.

Hubo una vez mil hombres
y hubo mil veces un hombre
y hubo mil veces mil hombres
que avanzaron igual.
Unos se dieron cuenta antes,
y volvieron a aquellos locos peldaños,
otros no,
pero bien o mal,
todos llegaron al mismo final.

La órbita del orbe

todo orbita
alrededor de mi percepción
como estrellas fugaces
estrellándose fugazmente
contra lo que creía mi percepción
huyendo

todo orbita
alrededor de nuestra muerte
hasta morir
entonces no orbitará nada
mejor espabilar
que orbite sobre otras cosas
despertar

todo orbita
hasta que cae
choca
explota
se olvida

todo invita a orbitar
vomita la órbita
incluso la evita
palpita
hasta que frena
cae
vuelve a caer
desorbitado

todo orbita
alrededor de una órbita
cae una órbita
la otra sigue orbitando
y así
la vida
el universo
la existencia
es órbita

Ajada Carcajada

somos la vida
riéndose
de sí misma

cada paso
cada acto
resuena
como una carcajada
lenta
devastadora
una bofetada
de ironía

crees que eres libre
las circunstancias te condicionaron
te llevaron a creerlo
la vida
se retuerce
en el suelo
muerta de risa
se mea en tu cara
no te enteras
solo eres una sombra
la luz te ciega y te ahoga
te retuerces en la vida
te aturde tanta información

somos la vida
devorándose
en espasmos incontrolables
de alegría
de odio
muerta de risa
por no llorar

Del auto-desconocimiento.

Noche

Siento una suave ironía.

Ante mí se perfila el mundo
entendido como las estupideces/sinsentidos
de la gente
que ocultan terribles verdades,
inciertas y relativas,
pero igualmente terribles.

Sobre mí se proyecta mi yo
y descubro que,
en efecto,
es yo mismo,
y me asombro ante mi humanidad.
Luego comprendo que,
aun siendo yo
y viendo al resto desde fuera,
tan distintos de mí, a quien conozco más,
pero a quien, al fin y al cabo,
no conozco.

Y entiendo que soy uno de ellos,
otro montón de mierda
(con sus cosas buenas
o aceptables, al menos)
y sonrío por entender,
o eso creo.

Ahora veo que este texto me recuerda a Pessoa
(sin su genio)
y vuelvo a sonreír porque ele é outra pessoa,
como yo
-aunque él se creyera varias-
y a quién no conozco,
como yo.

Y termino de desvanecerme en la noche,
preso de mi ignorancia, como siempre,
aunque me siento más libre por entender.

Día

Os veo.
Estáis atendiendo a las explicaciones del profesor.
Bien hecho, supongo.
Veo que quizás entendéis lo que dice, quizás no.
No es demasiado relevante,
no creo que os entendáis a vosotros
ni sepáis quiénes sois.
Sé lo que sentíis (aunque igual no sois conscientes del sentimiento).
Sé lo que es asombrarse
cada vez más
de cuánto ignoramos
y lo que es desesperarse por aprender,
sean matemáticas o autoconocimiento
(aunque puede ser que sean lo mismo
con ecuaciones más complejas que la vida
o ecuaciones tan simples como que yo soy yo
o que cada uno es igual al todo).

Será mejor que no le deis demasiada importancia
aunque lleguéis a mis conclusiones.
Yo tampoco.
Al fin y al cabo moriremos
y antes de eso,
todo.

Si pretendo

Si intento que esto empiece
con una gran frase,
un arma poética
de destrucción masiva,
es probable que solo destruya
unas frases sencillas
que aparentemente lleven,
dentro de ellas,
a mí y a mi nombre.

Si pretendo que esto continúe
con una estrofa grandiosa
podría ser grande,
ciertamente,
pero solo la estrofa;
yo sería otro ser incomunicado
gritando grandilocuencias al viento,
que podría disfrutarlas o odiarlas;
pero eso no me dice nada,
el aire no proyecta sombras,
solo las emborrona
(y, de no haber aire, serían
sombras en el vacío
y sombras puras,
y sombras solas).

Si me fuerzo a que esto acabe
con un broche de oro,
quizás solo acabe magnífico
pero más solo,
así que me limitaré a enunciar
lo que de verdad quiero anunciar
por pequeño que sea.
Así estaré como todos, solo,
pero no incomunicado.

Va ciego de vacío.

La cosa es simple: no sé sobre qué coño escribir. Ni qué escribir. Así que no me queda más remedio que escribir sobre eso. Como otros tantos cientos de escritores que se vieron abrumados por la infinidad de cosas que ofrece este mundo. Hay mucho donde elegir: uno puede escribir sobre historia, sobre decadencia, sobre ambas cosas juntas (tan ligadas están que resulta más cómodo) sobre política, sobre amor y sexo, sobre sofás: sofás mullidos y cómodos que te rompen la espalda, sofás duros y rectos diseñados para una buena postura, sofás paradójicos, sofás para el amor y el sexo, sofás para los políticos; sobre drogas, sobre cosas sin apariencia de drogas que resultan ser más adictivas, letales y placenteras que cualquier droga conocida, sobre el vacío  (que es lo que no me ha quedado más remedio que elegir, en una de sus múltiples formas), etc, etcétera, et cetera. Sin embargo, a veces, ante nuestros ojos, toda esa variedad se junta en un galimatías furibundo, huracanado y polvoriento que nos ciega y nos deja sin opciones, sin esperanza artística, que nos tira al suelo de la apatía; y cada uno se tiene que buscar la forma de sobrevivir a esa tormenta conceptual. Yo me remito al anterior paréntesis: he elegido adentrarme metalingüísticamente en el vacío literario con la esperanza de hallar algo que me permita salir de él. No soy el primero ni el último, pero nadie es mejor por ser el primero ni peor por ser el último. Ni lo contrario, mucho menos. Aquí todos estamos igual, sin saber qué coño decir de todo este caos en el que se ha convertido la existencia moderna, la supervivencia en la jungla de cristal. Claro que tiro de tópicos, ¿por qué coño no iba a tirar de tópicos? Este es mi texto, no pretendo escribir un manifiesto vanguardista que nos saque de esta zanja a todos los que nos hemos perdido en las enredaderas del siglo XXI. Qué coño, ningún manifiesto va a sacar a nadie de ningún lado. No sé qué nos puede sacar de aquí. Por eso escribo esto, como he dicho antes, para sacarme a mí de este pozo de mierda, de historia, de decadencia, de política, de amor y sexo, de tópicos, de recursividad, en fin, de mierda fresca y abundante, de mierda seca y áspera, de mierda en todas sus formas, de mierda porque, mientras todo me ciegue seguirá siendo un montón de mierda por muy positivo y bonito que sea. Cuando se desenrede y se muestre claro ante mis ojos de qué tengo que hablar, dejaré de hablar de mierda. O no, no sé. ¿No os gusta cómo suena la palabra "mierda"? Mierda. Podría repetirla incansablemente. Eso tampoco me sacaría de aquí, pero es un consuelo. También podría escribir sobre eso, sobre lo jodidamente bien que suena decir MIERDA, y sobre lo jodidamente bien que suenan las palabrotas y lo bien que quedan en un puto texto. Pero no, no me apetece. Este caos temático es la leche: no te deja encontrar sobre qué escribir y, cuando te muestra algo, no te apetece. Me está tocando los huevos. Mejor dejo de teclear y me vuelvo a la vida, no veo cómo esto me va a sacar de aquí. Hasta luego, galimatías del vacío.

Desde la ignorancia

no quiero saber
no sé
no quiero saber nada

no sé qué
no sé nada
y qué no sé

en mi cabeza
no se puede
saber
qué sé

si supiera
que sé
qué sé
no sé qué sabría
de qué sé