Vida asesina.

Valhalla, Edén, Campos Elíseos.
Vivir en disputa con los instintos
por promesas del dulce sueño de los muertos,
la eterna gloria,
el plácido aburrimiento.
Es morir una promesa;
descansar, un juramento.
Las historias sin escribir serán historias de muertos
y, finalmente, el Sol sobre el mundo...perdón, el desierto.
Enfermedades.
Sida, nostalgia, tuberculosis, tristeza.
Enfermedades...o asesinos?
Meningococos, amores perdidos,
la inexorable corriente de un río.
Ebro? Volga? Llamémoslo vida.
Vida. Asesina.
Ni para morir, ni para nacer. No nos da.
No nos entrega la libertad. La libertad de morir.
Ni se molesta en preguntar por nuestra vida.

Lo sé.

Podría empezar a reírme. Sin control. Porque sí.
Podría ir al baño, coger una cuchilla, y ya sabéis el resto. Morir y esas cosas. Tranquilamente
Podría vivir. Aunque no sirva de nada, aunque la existencia sea un castigo. Sin motivo. Como la vida, sin motivos. No hay nada que hacer. No veo nada más allá de los próximos 5 segundos...
Acaban de pasar, esos cinco segundos...
Y quedan otros cinco...
Y otros...
Y otros.
Así hasta el 2050. O mañana. O igual ya estoy muerto, ya no soy yo.
Es verdad, no soy yo. Te acuerdas de aquel yo de 2010? No soy yo. Olvídate. La gente sí cambia, muere a cada segundo para ser otro, cambiar.
Sonrío ante la muerte. Niños, ancianos. Gente. Atropellada. Quemada. Qué más da, no tiene ni puta gracia. No me gusta. Pero me espera, y por ello sonrío. Sonrío porque sí veo el futuro. En verdad no sé cuándo, ni cómo, ni por qué, pero sé que muero. No quiero morir, pero sí quiero. Todo da igual, no sé lo que quiero.
Espera...sí lo sé.
A ti.

Todo? Nada.

Se congregan olas de adamantio
en el temporal de primaveras sin oro.
Oh, Señor! Impasible niño
mira las rosas del volcán amanecer,
entre lluvias de tierra volcada
en un esplendor fugaz de civilizaciones del futuro fantasmal,
ilustre y nunca. Para siempre
corazón de meteoro y, hasta ayer, un remanso
de nutrias, de cestas de papiro
y de mesas de viento.
Arrastra con violencia los pies del destino
un bisonte supersónico de malevolencia fetal.
Tres, cuatro o tristeza
las formas de tu dios se transcriben
en ignorancia fútil para los astros
de la maleza y los bosques de las estrellas.
Busca plata! Porque sangre hallarás
entre los restos de la conciencia
y la juventud de las ballenas que deslizan,
impasibles, sus miradas imposibles, impermeables.
Queso, lechuga, carne o mercurio, siempre yo
y la nada, jamás en el desde, en el cuando
y en la espuma del vacío lleno de nada
y de todo.
Entonces la noche alza el grito de los perdidos
y se consume el tiempo bajo el estertor de la Luna.

Nota: Las frases en cursiva las escribió un hamijo, Brais, y las dejé porque mola.

Es invernal.

Es como humo blanco
en las dunas del tiempo, un espejo
que se comba tiñendo praderas
de color música. Y aparece,
como una gaviota disecada,
un libro que guarda portaaviones de sueños bastardos
y laminados por sábana etérea
de cristal invernal.

Sólo agua y un corazón incierto.

Agua sin luna.
Y mis pies, agua sin sol
contemplan.
Mis ojos caminan
sobre agua sin estrellas.
Y mi corazón se refleja en este agua sin cielo.
Entonces cae una hoja de conciencia
y produce leves ondas de remordimiento.
Contra toda física y naturaleza,
las ondas son cada vez más fuertes...
hasta que mi mundo tiembla.

Y compartir el dolor

Dadme vuestras penas en bandeja de cielo,

ayudadme a sentirme uno más del Universo,

escribid palabras de dolor en la piel de mi pecho,

descubrir que no estoy solo debería ser, más que un desvarío, un hecho.

Hermanos de sufrimiento en primavera tardía,

vuestras penas son, a duras penas, penas como las mías.

Y cuando descubramos el amanecer de un nuevo día,

compartir un sueño y un alivio será nuestra alegría.

Pero callemos, escuchemos estos labios.

Nosotros estamos jodidos, pero sus sueños están decapitados,

cinco gordos con millones no devuelven lo arrancado,

y sus costillas claman por un mendrugo, aunque sea disecado.

Y escuchemos cómo una mina dio su fruta después de ser plantada,

cómo un niño ve pasar por su mente su vida y una pierna ensangrentada,

cómo una madre grita y llora al descubrir la mitad de su vida, minada,

cómo un gobierno sólo quiere ganar verdes a base de metralla y granada.

No sé qué coño hago quejándome de mariconadas amorosas

cuando hay gente que ignora si está en esta vida o en otra,

gente que con cuchillo y sedantes tiñe su bañera de rosa,

gente de fortuna miserable, maldita y traidora.

Me gustaría ayudar con más que palabras vacías,

intercambiar sus penas y las mías,

darles por sus tristezas mis alegrías,

darles una vida normal aunque fuera por un día.

Pero no, no puedo. El mundo no está hecho para ser libres de escoger, de hacer lo que queramos. Porque no podemos.

Ohbsurdo

Relámpagos!
Truenos de miel!
Dulces emblemas que se estremecen
en el amanecer.
Caminando por el mar,
las olas de los senderos y los bosques de destierro
dan semillas sin raíz fantasmal,
ténebrica,
funeral.