Verídico

Histérico.
Así anda el colectivo, histérico.
Lo llaman histeria colectiva.
Es algo histórico. De historia...
una histeria histórica.
El mundo es muy ilógico.
Biónico.
Irónico.
Mordazmente irónico, mundanalmente irónico.
Una ironía que te coge por los cojones,
como los ciclones.
Un mundo ciclónico.
Ciclón de histeria colectiva.
De ironía histórica.
Sociológico.
Jodidamente ilógico.
Una historia histérica.
Sociología ciclónica.
Acojonante.
Verídico.
Porque vivir en este mundo
es algo histérico, histórico,
biológico, sociológico,
y ciclónicamente ilógico.
Pero no deja de ser bonito,
y esto es acojonante y jodidamente verídico.

Sucio.

Sucio, sucio.
Sucio es el mundo.
Limpias la ventana,
y lo sigues viendo sucio.
Sucio como el primer beso.
Sucio como un domingo por la tarde.
Sucio como uno de los primeros discos de Darkthrone.
Las fábricas lloran suciedad.
La lluvia, queriendo ser pura,
es solo agua sucia.
Sucia, sucia.
Sucia como la primavera,
que ha de limpiarse la mierda
que le dejó encima el invierno,
ducharse, arreglarse,
e irse de fiesta.
Sucio como concepto,
como nombre,
como existencia,
como ente,
como todo,
como la nada,
como el ego,
como la vida.
Sucio como palabra.
Sucio como universo.

La canción es muy mítica.
Pero vaya, piensas en Transilvania y....sucio.

Visceral

Esto no es un poema.
Esto soy yo, arrancándome las vísceras
verso a verso,
mirada a mirada.
Hay quien tiene miedo
de que le caiga el cielo encima,
pero a mí me caen las sábanas,
cada noche,
y no digo nada.
Me limito a contemplar mis entrañas,
desparramadas,
donde yace el siempre.
Mis años son largos, muy largos,
las noches son largas, muy largas,
el cielo es largo, muy largo
y negro,
la oscuridad es larga y eterna,
la vida llora en su eternidad
por ser tan larga,
y negra.

Conflicto de intereses.

Ellos buscan gobernar.
Nosotros queremos vivir.
Ellos buscan poder,
y estar podridos.
Nosotros queremos amar,
y ser amados.
Ellos también quieren vivir,
amar y ser amados,
pero tanto poder les gobierna
y están realmente podridos,
en vida y en amor.
No podemos vivir,
no pueden vivir,
no podemos ser un astro
en vez de un basurero.
Más allá de las estrellas,
sobre cielos de silicio,
en la mañana del desierto,
una mente se pregunta:
¿Y ahora, qué?
Mira al basurero, y sabe
que le quedan los sueños.

Imbéciles

Nadie me hacía caso.
Así que los maté a todos.
A todos.
Luego nos sentamos a hablar.
Un buen rato.
Largo y tendido.
Me hicieron caso.
Nunca fui tan feliz.

(A partir de acá, cada post irá con una canción. Me da igual si nadie lo lee lol)

Flowers in the wind

Tantas flores se escapan,
huyen, corren
melancólicas,
se solapan,
cansadas,
como la vida al llegar el invierno,
como gotas de agua en la nada.

Todo está dentro de ti

 ¡Ah!

¡Un!

¡Ah, dos!

¡Tres, tío, tres!

¡Ah, Fibonacci!

Ocho, ocho, ocho, ocho.

¡Fibonacci es la puta clave! ¡Y ahora, trece!

Y con esto, demuestro que las matemáticas y la poesía son...

¡Supermegahiperultracompatibles! ¡JA, JA!

¡Vuelta atrás, amigos míos!

¡Cinco, tío, cinco!

¡Y acaba!

Fibo...

na...

¡zis!

¡Gas mostaza! ¡Corre!

¡Explosiones!

Siente el terror en las piernas,

¡siente la metralla!

Tropiezas con cadáveres, muerdes el suelo,

ríos de sangre, ¡nubes de muerte!

¡Escóndete! ¡Huye! ¡No puedes hacer nada!

¡Llora, sufre, espera! A que llegue la calma.

A que todo se sosiegue.

A que las aguas vuelvan a su cauce.

Y entonces, mira.

Mira hacia allá, cómo rompen esas olas de nucleótidos desvergonzados, tal maremágnum de dibujos de penes en el encerado de una clase de muertos, esa sonrisa de gato en el cadáver de un escarabajo. Llora, hombre, llora, aquí todos estamos tan locos como aquel hombre que temía a la muerte y decidió darle la mano, como aquel hombre que salió con paraguas y se perdió la lluvia de amor, sexo y pigmeos. Dame la mano, el pie, el sombrero; y déjame estrellarte contra el muro de la verdad, romperlo, liberarte, lanzarte al vacío, matar tu falsa humanidad, convertirte en una mariposa divina y un poco homosexual. Quiero que vueles, llores, rías, grites, te calles en un estrépito de placer y sueños muertos, que te agites en convulsiones, te atraviesen mil balas, sufras, odies, llores (de verdad y por la verdad) y entonces, solo entonces, te des cuenta de que, al fin y al cabo, esta lasaña que he hecho es algo tan cojonudo que puedes morir tranquilo habiéndola probado.