Tromba de elefantes,
cuando estoy insomne
estoy más despierto que nunca,
neuronas catalíticas
y un enorme vacío
¡BANG!
un enorme lleno,
cosas, cosas,
no es divertido,
dejad de jugar, que hay gente intentando dormir.
Así no se puede, esto no funciona,
me uno a la fiesta, pero prometedme
que luego me dejaréis dormir.
Todo apunta a un punto de no-calles-retorno y esto no me deja más opción que definir el punto, punto por punto:
punto
1. m. Señal de dimensiones pequeñas que,por contraste de color o de relieve,es perceptible en una superficie. 2. Signo ortográfico (.) con que se indica el fin del sentido gramatical y lógico de un periodo o de una sola oración: después de punto siempre se escribe mayúscula.3.Signo ortográfico que se pone sobre la i y la j, y con el que se forma la diéresis (ü).[Puntos suspensivos que indican que estoy loco, pero no hasta el punto de poner 48 puntos] [...] 46. hasta cierto punto loc. adv. En alguna medida,no del todo: hasta cierto punto,tiene parte de razón.47. poner los puntos sobre las íes loc. col. Poner en claro una situación o la forma de hacer algo.
48. punto por punto loc. adv. Con detalle: repasó la lista de la compra punto por punto.
[...] versión 2 punto 0
Ahora que os la he reproducido punto por [...] punto, tendré que poner los puntos sobre las íes, pero solo hasta cierto punto.
punto
1. m. Señal de dïmensiones pequeñas que, por contraste de color o de relïeve, es perceptïble en una superfïcïe. 2. Sïgno ortográfïco (.) con que se ïndïca EL FIN DEL MUNDO.
En la línea del horizonte, hasta donde llega la vista,
se dejan ver unas figuras.
Señoriales damas reunidas para rendir homenaje
a accidentes nucleares domésticos.
Señoriales osos polares reunidos para devorar,
entre muestras de afecto y cortesía,
pingüinos medio muertos de melancolía.
Señoriales mares reunidos para cantar,
al unísono,
la agonía de sentirse cada vez más llenos,
llenos,
llenos de agua y vacíos,
vacíos,
vacíos de almas.
Señoriales ruinas de colosales cagadas humanas,
heces de cemento y acero que relucen,
siempre relucen,
con el brillo propio de ser meros recuerdos.
Se ha consumido, devorado, masacrado,
se ha tirado demasiado por el retrete.
Se ha paralizado el acelerador de persónulas,
el gran colisionador de culturas,
la ciencia de la humanidad,
el sentirse cada vez más vivos.
Quedan aún fantasmas, cada vez menos vivos,
solamente impulsados por su metabolismo,
sin más razón para vivir que la mera existencia
natural,
de engranajes,
pura y a la vez mecánica,
la vida en las ruinas.
Algún día me haré el loco para que me metan en el manicomio y, una vez allí, demostraré que no estoy loco para que me digan que no estoy loco y me suelten, y solo así sabréis hasta qué punto de mi realidad estoy loco, y hasta qué punto de vuestras conciencias estáis cuerdos.
Hasta entonces, pasadlo bien.
-Qué desea, señor?
-Una hamburguesa de ignorancia con queso. Para llevar.
-Aquí tiene.
-Gracias.
Chester pagó y se fue, comiéndose su ración diaria de felicidad grasienta.
Humanos, humanos.
Hormigas, hormigas.
Por la línea de la vida.
No os caigáis, humanos,
seguid caminando, humanos.
Hormigas, andad,
hormigas, continuad,
por la cuerda floja,
no os caigáis al límite,
al suelo triste de la vida.
Delante tengo una mesa verde, y una silla verde.
Mataron a los árboles e hicieron muebles verdes.
Qué ironía.
El ambiente es fugaz, melancólico.
Se escucha el ruido de los coches fuera,
y el ruido de los individuos que llevan dentro.
Pequeñas muñecas, en esta mediana ciudad, en este inmenso universo.
Mediana ciudad gris, silenciosa y rutilante,
llena de miradas vacías que no saben lo que pasa
más allá de dos pasos por delante de sus pupilas.
Estos dos árboles que tengo delante,
humillados, maltratados,
en la silenciosa ciudad rutilante,
me miran. Y yo les miro.
En su mirada, sus ojos de madera
de ciudad triste y cansada
veo un futuro:
Estar ahí aguantando años, libros y libretas, gente, pequeñas historias
de esta aula asfixiante y esta ciudad rutilante.
Estar ahí, inmóviles e inquietantes, escuchando números y funciones
y sintiendo eternamente esta atmósfera agonizante.
Estar ahí hasta que alguien se canse y decida que ha llegado una nueva era,
que las mesas no son lo que eran y dejarla en un vertedero, sintiendo la agonía gigante
de esta ciudad muda, en un mundo sordo, en un universo ciego y bamboleante,
de esta gran palabra caótica, en una frase melancólica, en un texto irracional, mudo, sordo, ciego y gigante
de cada persona que vive en esta ciénaga andante como una muñeca imaginaria muda, sorda, ciega y rutilante.
La pobre mesa no puede soportar tanto silencio
gris, frío y tan de nunca,
tanta melancolía junta
de aquí a esta parte,
de este vacío a esta nada.
Dentro de cientos, miles de años
ya no habrá una mesa aquí delante.
Dentro de miles, millones de años
ya no será el mismo este delante.
Dentro de millones, billones, trillones,
números acojonantemente gigantes,
terribles, sordos a la agonía,
vacíos, solitarios, aplastantes,
de años fugaces como este ambiente hilarante,
ya no habrá un delante.
No habrá ciudades mudas en mundos sordos, ni habrá un universo gigante.
No habrá donde posar la mirada, ni habrá un solo ser errante.
No habrá nada, ni tan siquiera el propio concepto de nada.
No habrá quien escriba poemas sobre la pobre nada,
sola y dominante,
muda, sorda, ciega y gigante,
ni habrá una mesa, ni árboles
ni ruido de coches, ni almas rutilantes,
ni tan siquiera un triste cierre
que silencie la voz muda
de este triste poema
concebido en la agonía
de la nada que está delante.
Histérico.
Así anda el colectivo, histérico.
Lo llaman histeria colectiva.
Es algo histórico. De historia...
una histeria histórica.
El mundo es muy ilógico.
Biónico.
Irónico.
Mordazmente irónico, mundanalmente irónico.
Una ironía que te coge por los cojones,
como los ciclones.
Un mundo ciclónico.
Ciclón de histeria colectiva.
De ironía histórica.
Sociológico.
Jodidamente ilógico.
Una historia histérica.
Sociología ciclónica.
Acojonante.
Verídico.
Porque vivir en este mundo
es algo histérico, histórico,
biológico, sociológico,
y ciclónicamente ilógico.
Pero no deja de ser bonito,
y esto es acojonante y jodidamente verídico.
Sucio, sucio.
Sucio es el mundo.
Limpias la ventana,
y lo sigues viendo sucio.
Sucio como el primer beso.
Sucio como un domingo por la tarde.
Sucio como uno de los primeros discos de Darkthrone.
Las fábricas lloran suciedad.
La lluvia, queriendo ser pura,
es solo agua sucia.
Sucia, sucia.
Sucia como la primavera,
que ha de limpiarse la mierda
que le dejó encima el invierno,
ducharse, arreglarse,
e irse de fiesta.
Sucio como concepto,
como nombre,
como existencia,
como ente,
como todo,
como la nada,
como el ego,
como la vida.
Sucio como palabra.
Sucio como universo.
La canción es muy mítica.
Pero vaya, piensas en Transilvania y....sucio.
Esto no es un poema.
Esto soy yo, arrancándome las vísceras
verso a verso,
mirada a mirada.
Hay quien tiene miedo
de que le caiga el cielo encima,
pero a mí me caen las sábanas,
cada noche,
y no digo nada.
Me limito a contemplar mis entrañas,
desparramadas,
donde yace el siempre.
Mis años son largos, muy largos,
las noches son largas, muy largas,
el cielo es largo, muy largo
y negro,
la oscuridad es larga y eterna,
la vida llora en su eternidad
por ser tan larga,
y negra.
Ellos buscan gobernar.
Nosotros queremos vivir.
Ellos buscan poder,
y estar podridos.
Nosotros queremos amar,
y ser amados.
Ellos también quieren vivir,
amar y ser amados,
pero tanto poder les gobierna
y están realmente podridos,
en vida y en amor.
No podemos vivir,
no pueden vivir,
no podemos ser un astro
en vez de un basurero.
Más allá de las estrellas,
sobre cielos de silicio,
en la mañana del desierto,
una mente se pregunta:
¿Y ahora, qué?
Mira al basurero, y sabe
que le quedan los sueños.
Nadie me hacía caso.
Así que los maté a todos.
A todos.
Luego nos sentamos a hablar.
Un buen rato.
Largo y tendido.
Me hicieron caso.
Nunca fui tan feliz.
(A partir de acá, cada post irá con una canción. Me da igual si nadie lo lee lol)
Y con esto, demuestro que las matemáticas y la poesía son...
¡Supermegahiperultracompatibles! ¡JA, JA!
¡Vuelta atrás, amigos míos!
¡Cinco, tío, cinco!
¡Y acaba!
Fibo...
na...
¡zis!
¡Gas mostaza! ¡Corre!
¡Explosiones!
Siente el terror en las piernas,
¡siente la metralla!
Tropiezas con cadáveres, muerdes el suelo,
ríos de sangre, ¡nubes de muerte!
¡Escóndete! ¡Huye! ¡No puedes hacer nada!
¡Llora, sufre, espera! A que llegue la calma.
A que todo se sosiegue.
A que las aguas vuelvan a su cauce.
Y entonces, mira.
Mira hacia allá, cómo rompen esas olas de nucleótidos
desvergonzados, tal maremágnum de dibujos de penes en el encerado de
una clase de muertos, esa sonrisa de gato en el cadáver de un
escarabajo. Llora, hombre, llora, aquí todos estamos tan locos como
aquel hombre que temía a la muerte y decidió darle la mano, como
aquel hombre que salió con paraguas y se perdió la lluvia de amor,
sexo y pigmeos. Dame la mano, el pie, el sombrero; y déjame
estrellarte contra el muro de la verdad, romperlo, liberarte,
lanzarte al vacío, matar tu falsa humanidad, convertirte en una
mariposa divina y un poco homosexual. Quiero que vueles, llores,
rías, grites, te calles en un estrépito de placer y sueños
muertos, que te agites en convulsiones, te atraviesen mil balas,
sufras, odies, llores (de verdad y por la verdad) y entonces, solo
entonces, te des cuenta de que, al fin y al cabo, esta lasaña que he
hecho es algo tan cojonudo que puedes morir tranquilo habiéndola
probado.
Hombre, tío!
Cuánto tiempo sin verte!
Qué es de ti y de tu inverso?
De tu juventud desangelada?
De los cantos a la madre tierra bajo nubes,
abundantes nubes de tetrahidrocannabinol?
De morir a la velocidad del tiempo
entre sonrisas de dementes negros
y de mentes perversas?
Qué sucedió, ocurrió, murió tras todo aquello?
Qué ha sido de los vientos tan bellos
que poblaban nuestros sueños?
No queda más que una desgracia solitaria,
insondable, desgraciada como ella sola.
No queda más que una solitaria innoble,
destripadora, parásita, dolorosamente enorme,
hija de la luna y Morfeo...o morfina?
O ángeles...dementes! Locos!
Gente normal, como todos.
Todo el mundo es demasiado bueno por ser tan malo.
Todos somos solitarios, innobles manos.
Todos somos ángeles desangelados,
desechados por un dios que no atendió a milagros.
Tanta tontería junta no atiende a tanto extraño,
por qué no limitarnos a vivir en nuestro innoble páramo?
Por qué no quedarnos en paz con nuestro destino ensayado?
Por qué te estoy contando tanta tontería junta
de un viejo de diecisiete años?
Mejor será que te deje a solas con tus felices apaños,
con la vida que transcurre entre tus brazos,
con sueños de amor en la cama, cocina, baño.
Dime adiós, querido amigo,
tío, compadre, hermano, lo que sea...
puesto que al final nada importa,
mi alma lo dejó en tres veranos.
Miedo a la M,
al mar vacío.
Miedo a la I,
al infanticidio de sueños.
Miedo a la E,
a la expectación de la muerte.
Miedo a la D,
a la dominación de destinos.
Miedo a la O,
a la opresión de las arenas del tiempo.
Miedo a la M, a la I, a la E.
Miedo a la D.
Miedo a la O...
Miedo...al miedo.
-Cuando muera, no quiero que me encierren y me entierren en un ataúd. Quiero ser incinerado y que mis cenizas desaparezcan en un suspiro atmosférico, volver a la naturaleza ipso facto, ser del viento, del mar, de las rocas, de las hojas de los árboles, de la vida misma. Pero no que me encierren y me entierren en un maldito ataúd.
-¿Y eso por qué?
-Es que tengo claustrofobia.
